Qui, du malheur ou du bonheur, nous marque du fer le plus vif, nous dŽfinit le plus fort, nous laisse le souvenir le plus sžr ?
Fallait-il vivre ?
Fallait-il, vraiment, fallait-il vivre ?
Dans le grand chaudron de notre cÏur, o� se m�lent sans paroles les amours, les morts, les deuils, les fins, les coups dans la bouche, les arbres dՎtŽ, les montagnes, les animaux qui naissent, les lacs, les nuages, et face ˆ eux encore les tortures aux autres pays, les violences quÕun homme jette sur son Žpouse, sur notre fille, sur notre ch�re aimŽe, et la mort dans les familles, et la guerre des malentendus, et le point de jonction de lÕamour et de la haine, tout... dans ce grand bouillon crachant et aimant et souffrant de contraires, de miracles, dÕaccidents, dÕheures limpides, de secondes terribles, de tout ce chÏur m�lŽ que retenons-nous, non pas au jour de notre mort, mais au jour de notre vie ?