Un matin dÕhiver, au sortir du sommeil, le Baron Berthus mollement Žtendu sur son matelas de plume sÕennuyait ˆ mourir.
CՎtait une chose dont il avait lÕhabitude.
Il attendait lÕarrivŽe de son astrologue, qui venait ordinairement vers ces heures-lˆ lui prŽdire les ŽvŽnements de la journŽe. Et, pour passer le temps, il comptait combien de doigts il avait ˆ chaque main. Comme il trouvait toujours le m�me nombre, il sÕennuyait de plus en plus. Alors il essayait de se gratter le ventre avec le gros orteil de son pied gauche. Puis il Žternuait. Puis il toussait. Puis il crachait sur les mouches qui volaient alentour. Le temps ne passait pas vite.